El 14 de febrero es un día horrible para mí porque me pongo así, mira, tal y como estoy en estos momentos a las 2 de la mañana: ojos llorosos frente al ordenador, manos a las que les pesa escribir "lo empozado en el alma", dolor que discurre detrás de mis cejas y baja y me recorre el rostro, constatación de realidades y emergencia de mi yo, atribulada, hacia una superficie con una tabla de salvación llamada ego. Qué genial, el ego.
Desde que decidí vivir "en verdad" no he vivido nada. Tan sólo, al enfocarme sólo en mujeres (y tu mente, con este focus, es poderosa) he podido alejar a los pelmazos con carne entre las piernas que sólo quieren ya sabes qué cosa y apartarlos da flojera, así que ni se me acerquen. Pero, por contra, no he podido atraerlas. O he atraido frustraciones: mujeres de inenarrable catadura moral (que finalmente se decantan por una vida "de familia"), rockeritas pesimistas de medio pelo que se fuman hasta las flores de la mesa de centro y no tienen sentido del compromiso, posesivas que a la mínima de cambio (=darte un respiro y un espacio) te encuentran sustituta y te bloquean del msn, cocineras acomplejadas que te tenían a la sustituta ya en el horno, preparadas, e histéricas criadas en rancios hogares que plantean la hipocresía como única manera de vivir y controlar, ocultando basura bajo alfombras, su propia locura.
Pero, ante esto, ¿acaso no hay nada qué celebrar?
Si también dicen que es el día de la amistad... y en esto ha sido la vida muy generosa conmigo, celebraré esta fecha con cariño hacia los que siempre han estado.
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